Mes chers amis il faut absolument que je vous narre un truc de dingue qui m’est arrivé il y a quelques jours.

Tout commence un soir quand un ami me fit l’immense honneur de me demander d’être son témoin de mariage ici à Bamako. Cool non ?  ! Evidemment dans ce genre de circonstance il y toujours quelques petites bafouilles bourrées de questions, auxquelles on est tenu d’aller répondre auprès de nos respectables autorités municipales.

Mon grand frère et moi nous nous pointons donc à la mairie du quartier, la chemise bien repassée et la bouche en fleur, sans oublier la petite mallette remplie de toute la paperasserie administrative de rigueur…

-« Bonjour Mme… c’est pour le mariage de M X , je suis le témoins»

« Bien !’ Vous vous appelez comment monsieur ? »

‘Euh ! Non Il semble qu’il y ait erreur…Le témoin c’est moi, je suis une madame… »

-« Oui…pourquoi êtes vous là ? » me demandai t’elle encore.

Elle comprend vite mais il faut lui expliquer longtemps a cette petite dame, je viens de lui dire pourquoi j’étais la non ?

-«  Et bien je suis le témoin, vous savez la personne qui en cas de cas peut certifier qu’elle était là quand ils se sont passés la corde au cou ?» (J’aurais peut être du dire la témouine tout simplement….)

Horreur et stupéfaction ! Le ciel lui tombe sur la tête !

La gentille dame n’en revient pas…son stylo lui tombe des mains, sa goule n’arrive pas à se refermer et laisse apparaitre une béance des plus déconcertée. De toute évidence je viens de produire mon petit effet bœuf.

-« Mais vous êtes une femme ! »

Là je suis plutôt ravie. Malgré mon camouflage tartiné sur la face et mon décolleté de la mort qui tue, elle ne m’a pas confondu avec une dragqueen.

-« En effet… » (Mon monde au balcon c’est pas du silicone…pensai-je !)

-« Mais les femmes ne sont pas des témoins !!!!!!! »

Bon ! Voila encore autre chose !

-« Et pourquoi donc ne puis je témouiniser ici ? »

-« Parce que c’es comme ca…ca fait trente ans que je me coltine la poussière et le ventilo poussif de notre vénérable mairie, et je puis vous dire de source sure, et certifiée par toutes les sources hayatollhantes et talibanisantes de notre chère patrie, qu’usuellement, traditionnellement et coutumièrement y’a des choses qui ne se font pas chez nous ! Un point c’es tout !’

 « Légalement je ne peux pas ? » Demandai-je encore pleine de mauvaise foi. (Il est de notoriété publique dans ce pays que le mot loi et municipalité sont irréversiblement, définitivement et irrémédiablement antithétique) Et Comme je m’y attendais :

-«  Que viens faire la loi là dedans »

-« Dans ce cas madame je vous prie de procéder à l’enregistrement »

Elle me tire une face aussi longue qu’un jour sans pain, mais se met au boulot :

-« Nom… »

-« Prénom… »

-« Date de naissance… »

Et puis….

« Race ? »

« Bon ! Là, j’ai dû mal comprendre ! » (Ca se voit bien que je suis une négresse non ? Et puis même si j’étais d’un vert martien je ne vois pas trop ce que ce que cela viendrait chercher dans cette sauce.

-« Moi je suis peuhle…Vous êtes quoi vous ? » Rajoutai t-elle.

Hormis le fait d’être réduite à une « quoi », je pris brutalement conscience que notre fier et cher pays, indépendant depuis près de cinquante années s’était contenté de reprendre à la lettres et mot à mots les questionnaires et schémas coloniaux. Nous sommes encore des indigènes et les indigènes ca appartient à des catégories ethniques précises. (Pas la peine de sortir un truc genre je suis bamano-poulo-mauro-soninké, elle aurait pas pigé)

La vérité est que vivre en 2008 dans un pays mentalement et administrativement colonisé aux velléités talibanisantes n’est parfois pas de tout repos. « Aux armes citoyennes! » (Comme dirait si bien le colon !)